Costa Nova
Só para alguns, os nossos
O que se segue não é o melhor que se pode dizer de uma praia, mas a Costa Nova não é para todos, só para alguns, os nossos. Portanto, toda a verdade: mesmo em Agosto, não se sai daqui vivo sem um bom casaco de malha, que as noites são de fazer fila na roulotte do Zé da Tripa e o Verão, entre a ria e o mar, não é de ferro (enfim, tem os seus momentos). Expliquemo-nos: não há praia como a Costa Nova - ou melhor, há, mas nenhuma tem um areal tão enorme e tão branco, nem um mar que dê tanta luta, nem uma nortada tão capaz de acordar os mortos -, mas não vale a pena esperar milagres tropicais. Estamos verdadeiramente no Atlântico Norte, um banho de mar pode ser uma grandessíssima tareia e o corta-vento é da tradição. Posto isto, a Costa Nova continua a ser, para citar um gigante, Eça de Queirós, "um dos mais deliciosos pontos do globo", onde estamos sempre "em grande alegria" - mesmo que o palheiro do republicano José Estêvão, onde o escritor se alojou em 1844, já não receba forasteiros e os pescadores tenham trocado as suas casas às risquinhas por apartamentos com marquise. Teremos sempre as enguias, uma estrada encantada para ir de bicicleta até à Vagueira - e o plano B de ir para a ria, quando a bandeira está vermelha. Certo, guardámos o melhor para o fim: a Costa Nova não é uma praia, são duas. Inês Nadais
Tróia-Mar
A palavra mágica
Quem conhece bem a Margem Sul do Tejo sabe que a praia do Barreiro é como a convocatória de Ricardo Costa para a selecção nacional de futebol: está lá, mas é inutilizável. Para um adolescente que vivia naquela zona, no cruzamento entre as décadas de 1980 e 1990, as alternativas não eram muitas: Costa da Caparica, Fonte da Telha, Fonte da Telha ou Costa da Caparica. Também havia o Portinho da Arrábida, mas quem lá chegava de bicicleta passava o dia a recuperar o fôlego e a preparar as pernas para o regresso. Era chato. "Tróia" surgia então como uma palavra mágica, que podia ser hoje repetida até à exaustão nos livros de Harry Potter. Quase uma hora de comboio, uma longa caminhada até ao ferry e o paraíso ali à frente. Água limpa, areia fina. Não sei que magia há hoje em Tróia, depois das implosões de José Sócrates. Mas fiquei com vontade de lá voltar, mal escreva este ponto final. Alexandre Martins
PRAIAS DE ARRIBAS
Meco
Esta praia é um spa
Foi um aniversário memorável. Saímos cedo de casa e aterrámos na Praia do Meco, com os pés na areia grossa e o mar a perder de vista. Avistávamos os nudistas ao longe mas esta praia é para todos, pais e filhos, amigos e avós e ainda hoje se ruma ao Meco em família. Chapéu de sol aberto, toalhas estendidas e o primeiro mergulho naquele mar revolto. Entrar custa, há um fundão logo à beira que mete medo e as ondas não param de desafiar. Saímos a correr directos à toalha para sentir o sol escaldar na pele e o cheiro da vegetação que cobre a falésia. Esta praia é um spa. Há argila a sair das rochas e antes de mergulhar mais uma vez no mar azul cobrimos a cara e o corpo com esta pasta cinzenta. Voltamos ao banho, à toalha. E, por fim, atacamos a falésia coberta de areia, transformada em pista de esqui em pleno Verão. Ganha quem chegar primeiro. E é ver-nos a rebolar encosta abaixo. O sol gigante já se põe e acendemos as velas do bolo. Um aniversário tem de ter um bolo. Apago as velas a ouvir uma salva de palmas. E nunca mais me esqueço do Meco. Ana Rute Silva
