A sua praia é uma maravilha?

Supertubos
O estrangeiro ao pé de casa
Dia de Supertubos era dia de viagem longa, para nós que estávamos habituados a ir até a Peniche de Cima e, em dias de festa, ao Baleal, do outro lado da enseada. Mas a ida a Supertubos era como ir até um país exótico. Na altura, o vai-vem dos surfistas era essa paisagem exótica e, sentados na areia, lancheiras cheias a derreter ao sol, era ver o modo como pareciam naturais dentro daquelas ondas. Gestos que imitávamos driblando as horas de digestão, correndo para apanhar a espuma que chegava à areia como se essa espuma fosse a onda e as nossas sandálias transparentes contra os peixes-aranha a prancha indefectível. Havia vento, claro, e havia risco, que nunca calculávamos, mas aquele areal, queimado pelo sol, às vezes mergulhado em limos que os velhos usavam para o reumatismo e nós usávamos como cabeleiras e bichos que enfiávamos dentro dos fatos de banho dos primos, eram o que de mais aproximado tínhamos de férias no estrangeiro. Tiago Bartolomeu Costa

Guincho
Vulcão e deserto
Em certos dias de fúria, a praia morde. A areia ergue-se no ar com a ventania e ataca a pele nua dos turistas até fazer sangue. Isto não é lenda. Quem frequenta a Praia do Guincho com regularidade já presenciou alguma vez esta cena de pesadelo: raparigas de biquíni correndo aos gritos pelo areal, ou estrada acima com as pernas vermelhas de agulhadas. Sangue. Quem não acredita não conhece o Guincho. Não é uma praia para descansar. Pode ficar desmaiada num lençol de tons púrpura, quase silenciosa, estralejando como lava a conspirar nas profundezas. A rebentação das ondas é sempre distante, as vagas longas, de alto-mar. Mas a qualquer momento uma brisa nasce ao nível dos pés, num zunido de remoinhos que em minutos se transforma em tempestade de areia. Há algo de vulcão e de deserto neste areal rodeado de falésias tingidas de névoa rósea e chamejante apontando o Cabo da Roca, entre Cascais e a serra de Sintra. Do Guincho quem se atreve a dizer: é a minha praia? Paulo Moura

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